J'aime être ridicule on dirait.
La musique est si parfaite pour que je prenne tes joues entre mes mains, et que je te dise que tu me manques, encore. Tu crois qu'elle est assez parfaite pour que tu me répondes "toi aussi" ?
Le pire c'est que c'est toujours pareil, encore encore. Tu sens cette odeur ? Elle est sur la pointe des pieds, elle essaye de regarder par dessus, laisse la s’échapper elle est assez grande pour partir maintenant, elle connait tout de la vie, tout de tout. Ce film, là. J'aurais pas dû le regarder.
Mais regarde la, tu vois bien qu'elle a besoin de toi, tu es sa fille, son enfant, sa chair. Et tu la regarde mourir petit à petit chaque jour ? T'es horrible et j'espère que tu le sais.
Arrête je m'en veux déjà assez, et j'ferais n'importe quoi tu le sais très bien. J'en suis incapable, je peux plus dormir maintenant. Toi non plus tu ne m'aide pas, alors ne me reproche rien...

J'avais oublié la lame qui transperce ton palet quand ça arrive. Quoi ? Tout.
Personne a le droit de faire ça, je vous hais je vous hais je vous hais je vous hais. J'aimerais me saouler avec de l'eau, c'est dans mon sang, c'est chaud, ça coule partout, c'est pas chaud ça brûle maintenant, on dirait une chanson, ça recommence tu n'écoutes pas ! J'ai envie de te secouer pour une fois, de prendre tes épaules dans mes mains et de les serrer pour te réveiller. Je pourrais écrire des films, des livres, devenir riche, être connue, puis devenir une toxico, détruire des chambres d’hôtels parce que je peux payer les réparations, chanter, mal, mais sortir un album, me droguer encore plus, et mourir seule dans une salle de bains parce que ça donne un genre.

Je suis ridicule, mon souffle est lent et mes côtes s'affaissent sous le poid de la pluie.